Sie gingen ewig weiter. In ganz Europa, Nordafrika und sogar Teilen des Nahen Ostens errichtete das Römische Reich ein riesiges, betonartiges Grundgerüst für seine Macht. Für uns sind diese Straßen gnadenlos gerade. Meistens ist es ein Mythos. Einige waren schief. Die meisten hatten ihre Macken.
Aber der Ruf bleibt bestehen.
Nehmen Sie die Via Appia. Dreihundert Meilen Fels und Ehrgeiz verbinden Rom mit Brindisi. Große Teile davon waren eine Laserlinie. Die Stane Street in England, die London mit Chichester verband, erstreckte sich über etwa 57 Meilen. Es gab sogar einen Küstenstreifen von der Türkei bis Gaza, der nicht wackelte.
Aktuelle Karten deuten darauf hin, dass etwa 186.000 Meilen dieser Arterien existierten. Weitere werden begraben, dem Boden und der Zeit verloren. Aber das eigentliche Rätsel ist nicht die Entfernung. Es ist die Präzision. Wie konnte man ohne GPS eine Linie über fünfhundert Kilometer halten?
Die Eiserne Triade
Sie haben das Rad nicht gerade neu erfunden. An manchen Stellen wurde einfach über das gepflastert, was bereits vorhanden war. Marion Kruse von der University of Cincinnati bringt es auf den Punkt.
Das Straßennetz umfasste ältere Straßen aus einem breiten Spektrum unterschiedlicher Gesellschaften und Politikbereiche.
Faul? Vielleicht. Effizient? Absolut. Doch als der Boden neu war, griffen die Römer zu drei bestimmten Spielzeugen. Adriana Panaite nennt sie die heilige Dreifaltigkeit der Vermessung: den Dioptra, den Chorobatus und den Groma.
Der Dioptra ist ein Geist. Kein Archäologe hat jemals einen ausgegraben. M.J. Lewis beschreibt es als ein Gerät, das in Texten beschrieben wird – ein Ständer, eine Scheibe, ein Visierrohr, das Blendung ausblendet. Es ermöglichte einem Gutachter, weit zu sehen, aber wir haben nur darüber gelesen.
Dann ist da noch der Chorobatus. Betrachten Sie es als eine alte Wasserwaage. Ein sechs Meter langer Holzbalken auf Beinen, der verdächtig wie ein Tisch für Riesen aussieht. Wahrscheinlich hingen Senklote daran, um zu beweisen, dass es flach war. Auch hier ist kein physisches Beispiel erhalten. In den Texten heißt es, es habe die Höhe gemessen. Das ist alles, was wir wissen.
Aber der Stern? Die groma.
Joseph Lewis aus Cambridge sagt, es sei der beste Freund des Mensors – des Landvermessers – gewesen. Stellen Sie sich eine vertikale Stange mit einer X-förmigen Querstange oben vor. An den Enden des X hingen vier Schnüre, an denen jeweils ein Gewicht befestigt war. Einfache Physik. Wenn die Saiten an zwei Punkten auf dem Boden ausgerichtet wären, hätte man eine gerade Linie. Oder besser: ein rechter Winkel.
Ein Mann hielt die Groma. Andere bewegten ihre Stöcke hin und her. Als die Gewichte aufgereiht waren, waren Sie fertig. Dann schauten sie sich um. Gab es eine Klippe? Ein Fluss? Eine Stadt? Sie haben sich angepasst. Sie haben nicht direkt durch einen Berg geschlagen.
Die Praktiken waren zeitlich und räumlich unterschiedlich.
Kruse warnt vor der Idee der „einheitlichen römischen Methode“. Das Imperium dauerte Jahrhunderte und erstreckte sich über Kontinente. Natürlich haben sich die Methoden geändert.
Blut, Schweiß und Topographie
Wer hat eigentlich den Dreck bewegt?
Nicht nur Ingenieure. Soldaten schleppten Karren. Sklaven – oft Kriegsgefangene – schwangen Schaufeln. Lokale freie Männer, die durch kaiserlichen Erlass zur „Corvee“-Arbeit gezwungen wurden, füllten Lücken. Richard Talbert von der UNC weist darauf hin, dass es bezahlte Arbeiter für ausgefallene Dinge wie den Brückenbau gab. Der Rest war Schweiß.
Und dieser Schweiß wurde vom Land geleitet, nicht nur von der Karte.
Tom Brughmans von der Universität Aarhus half bei der Digitalisierung dieses gesamten Netzwerks. Er weiß, dass das Gelände die Linie vorgibt. Auf flachem Land, mit „wenig Reibung“ durch Hügel, gingen die Römer geradeaus. Es sah gut aus. Es fühlte sich kraftvoll an.
Wenn man jedoch in die Berge geht, werden die Linien gebogen. Sie können keinen schweren Karren eine senkrechte Fläche hinauffahren.
Waren die römischen Straßen also gerader als unsere? Brughmans glaubt nicht. Wir bauen für Autos, die scharfe Kurven mit 60 Meilen pro Stunde hassen. Sie wurden für Ochsen gebaut, die allmähliche Steigungen einer perfekten Geometrie vorziehen.
Die Straßen haben überlebt. Wir fahren immer noch auf Geistern. Ob das noch viel ausmacht? Vielleicht auch nicht. Der Beton riss. Die Steine verschoben sich.
Die geradeste Linie ist sowieso eine Theorie.
